Vida e amor

Gomes Pereira nunca sonhou, nunca amou, nunca foi. Sempre pôs-se a pensar em sua vida sozinha, incompleta. Pensava em prosa, ouvia em poesia, lia em decassílabos, coração de trovador. Seu fiel amigo sempre fora um violão, mesmo que mudo e inútil em suas mãos. Gomes sequer sabia o que era sentimento. Gomes acende um cigarro de quando em vez, ascende à vida de nunca e nunca. Aliáis, "nunca" sempre o fora mais forte que o sempre.

Gomes chora. Chora de rir, chora de medo, chora de ilusão. Gomes não sabe se descrever, não se conhece, nunca o explorou. Ousou sonhar com a viúva Alba; alva, alta, alma de infeliz. Descreveu no próprio círculo a felicidade, sem saber que não há círculos perfeitos. Nenhum é. As retas que tendem ao infinito nele saem do próprio infinito e terminam na desilusão, ingratidão, quão um cão. Seu olhar subordinado arde sem alarde, queima, não teima e desdenha n'outros olhares. Nunca conseguiu fitar olhos alheois, sabe-se lá por falta de coragem ou pela falta de olhares. Os seus começavam onde nada começa e sequer terminavam.

A bossa de Gomes... pra ele tanto faz se é nova ou velha. Seu velho piano com roucas notas emudeciam ao vê-lo. Seu piano, qual desenho animado, regia a si mesmo, tocava a esmo, sem esperar por Pereira. Prosa estática. Pereira padecia por pura espera. Esperava poder pairar pelas puras epopéias apáticas. Esperou, esperou, esperou... sempre a esperar.

Gomes nunca acordou. Procurou seu grande amor, sem pudor. Um dia encontrou; ou pelo menos jugara ter encontrado. Afinal, só se sabe que um amor é grande quando ele consome a todo o ser. E, ao notar que um ser só é completo ao chegar à paz derradeira, Gomes Pereira bradou a todos que seu amor só viria com a sua morte. Não se pode afirmar que o grande amor chegou, se estamos vivos. Só teremos nosso grande amor quando, no momento em que padecermos em terra, não nos esquecermos jamais de tal ser.

O grande paradoxo de Gomes se dá no momento em que ele se sente tão morto quanto o amor. Gomes nunca saberá se amou ou não.